PREMIAZIONE del Concorso 2012 "PRIMAVERA... AR GIORNO D'OGGI"

Nel Centro Culturale Elsa Morante si è svolta la premiazione delle poesie vincitrici.
Il pubblico, numeroso e competente, ha avuto modo di ascoltare i componimenti letti in modo eccellente dal nostro "fine dicitore" Paolo Procaccini e le splendide canzoni dialettali dalla voce di Luisa.
Il coinvolgimento emotivo è stato grande. Una bellissima serata da ricordare.
Ma soprattutto sono da ricordare i versi: tutte le composizioni premiate sono di ottimo livello. Il tema è stato ben interpretato.
La prima classificata si discosta dalle altre per originalità, composizione e contenuti: un vero gioiello.

Questa la classifica:
prima: FOJE MORTE di CLAUDIO PORENA
seconda: LA PRIMA PRIMAVERA di PAOLO BUZZACCONI
terza: PRIMAVERA AMARA di LUCIANO GENTILETTI
segnalate:
LA FINESTRELLA di PAOLA VOLPI
IN FONNO IN FONNO... di ALESSANDRO VALENTINI
PASQUA 2012 di FRANCO PAOLUCCI
PASSEGGIATA NER BOSCO di BRUNO FIORENTINI

Potete leggerle di seguito.

FOJE MORTE

Ma guarda tu__________ l’ironia de la sorte:
attorno a me___________la primavera sboccia,
tutto è un biggiù,_____ma io ne la capoccia
-nun so perché-________ciò tante foje morte.

A testa in giù,________co la fronte che sgoccia,
io cerco a te:_________co le mano scontorte
me tiro su,____________m’aggrappo forte forte
-chissà com’è!?-_______a ‘na tacchia de roccia.

E sto a guardà:________le rondini sò sverte,
passeno qui____________sò fine com’un’accia,
decquà e dellà,________ma io le vedo erte:

sguizzi e “grì-grì”…___la vita che s’affaccia,
‘sto rifiatà…__________da le finestre aperte…
nun pòi capì!__________senz’ali è ‘na vitaccia!

LA PRIMA PRIMAVERA

Nun c’era ancora l’omo su la Tera
er giorno ch’è sbocciato er primo fiore.
Stava ne li proggetti der Signore:
un po’ de fanga a custodì ‘na spera.

“Je devo dà ‘na tana pe la sera…
‘na donna che je impari a fà l’amore…
e ‘na staggione che j’appicci er còre!”
Così inventò la prima primavera.

Ce mise tutti quanti li colori,
er brivido der vento su la pelle,
la voja de sognà, d’esse mijori.

E co la scusa de le cose belle,
mijara de poeti e de cantori
pronti a svelà er mistero de le stelle.

PRIMAVERA AMARA

Quanno ch’er gelo lassa er posto ar sole,
er mejo de la vita sorte fora:
un fiore sboccia, er prato se colora,
l’anima gode… nun ce sò parole!

Sò vent’anni che vedo ‘sto giardino
arinasce dar secco dell’inverno:
è come si ogni vorta er Padreterno
ce volesse mostrà qual è er destino.

Er palazzotto indove lavoravo
spuntava da le fronne de ‘n boschetto:
timbravo pell’entrata… un vialetto,
e…cominciavo er turno a fà lo schiavo.

Ciò passata ‘na vita e… ch’è successo?
Pe corpa de ‘sta crisi maledetta
m’hanno levato er pane che me spetta,
e m’aritrovo a piagne… co me stesso.

Ho perzo er posto. M’hanno licenziato.
‘Sta primavera… er prato… l’arberelli…
me li guardo da dietro a li cancelli,
e penzo… ch’er futuro se n’è annato!

LA FINESTRELLA

È entrato un soffio d’aria che m’agghiaccia.
La finestrella dà su la piazzetta,
sur davanzale fiori de violetta.
È tanto che nissuno ce s’affaccia.

‘Na vorta me strigneva fra le braccia!
Ma Primavera mo nun me dà retta,
nun m’ariscalla più, lei nun m’aspetta:
pija la porta e me la sbatte in faccia.

Vorebbe da sapé ch’edè st’affronto
che s’arisveja, mo ch’esco de scena:
la Secca ride e m’ha portato er conto!

A la finestra c’è la luna piena:
s’è incorniciata là, doppo er tramonto…
a pennolone… aspetta… a la serena.

IN FONNO IN FONNO…

‘Sta Primavera è un po’ come la vita:
t’aspetti er sole, e piove;
l’azzuro se fa nero,
le gente se stranisce:
è inviperita…
E puro si schiarisce,
nun se fa mai sereno.
Te copri, t’imbacucchi,
te isoli e t’abbacchi,
e quanno che te penzi ch’è finita…
t’abbasta un gesto, un fiore, ‘na sperella,
p’opritte ar monno e dì:- Quanto sei bella!-

PASQUA 2012

Ma che ce stamo a fà su ‘sto pianeta,
‘sto briciolo de Vita ne lo spazzio?
P’arubbà er filo ar baco de la seta?
P’allevà l’animali e daje strazzio?

Pe fà fiorì in ogn’animo un “poeta”
che ce sa spaccià un sercio pe “topazzio”?
Pe fregà li segreti a ‘na cometa
e dà a “sostanze nove” er sopraddazzio?

Troppi “perché”, ce incrosteno la mente.
Mentre intignamo pe cercasse un “senzo”,
forse, ‘sto “senzo”, nun ce sta pe gnente!

Intanto, er sole s’arza… poi fa sera…
Lui aspetta un “Omo Novo” e, pe compenzo,
ciarincòra de fiori a Primavera!

PASSEGGIATA NER BOSCO

Da ‘na pesta de foje, messa a mollo
da un’invernaccio, sale un ummidore
appiccicoso come un francobbollo,
che da la pelle t’entra dentro ar còre.

A passo lento, guardo a torcicollo
su, verzo un cèlo tutto d’un colore;
cola l’azzuro liquido, e, ner frollo,
schizza un rabbesco mejo d’un pittore.

Un fru-fru d’ale, in arto, tra le fronne;
da ‘na rovara accosto der sentiero
traverza un sguizzo verde… e se confonne.

C’è quarcosa de novo, oggi, in arivo
ne l’aria de ‘sto marzo mattiniero,
ch’arisveja li senzi. E lì rivivo.